Un message, une invitation, un bouquet
Une semaine s’est écoulée. J’ai gardé le mot caché dans le tiroir de la cuisine, ne sachant pas quoi faire. Puis, un matin, en sirotant un café à la fenêtre, je lui ai envoyé un court message.
Je ne demande pas de réparations supplémentaires.
Juste une invitation : « Veux-tu venir prendre un café avec ma famille ce week-end ? »
Il a répondu presque immédiatement : « Je serais honoré. »
À son arrivée, il semblait un peu nerveux, tenant un petit bouquet de fleurs sauvages – visiblement cueillies au bord de la route. C’était le geste le plus gentil que j’avais vu depuis longtemps.
Nous étions assis sur la véranda, mon fils à nos côtés, une tasse de thé à la main. La conversation a commencé lentement, mais petit à petit, elle s’est animée.
Il nous a raconté son arrivée dans notre ville après le décès de sa femme, emportée par un cancer. Il nous a raconté combien il avait été difficile de prendre un nouveau départ dans un nouvel endroit où personne ne le connaissait – ni comme mari, ni comme homme en deuil, juste comme « réparateur ».
Il a dit qu’il ne s’attendait pas à ce que quiconque s’en soucie. Que la plupart des gens le regardaient à peine dans les yeux. Et que le thé que je lui offrais lui rappelait, l’espace d’un instant, la vie qu’il avait menée autrefois.
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