« Frère, qu’est-ce que tu fais ? » Snake se leva vivement. « Tu as droit à une heure de traitement supplémentaire… »
« Ce garçon a besoin d’aide », dit Dale, debout sur ses jambes tremblantes. « Et j’ai deux mains qui fonctionnent encore. »
Dale les trouva dans la salle de pédiatrie, trois portes plus loin. Un jeune couple, peut-être âgé d’une vingtaine d’années, semblait complètement anéanti.
La mère, Jessica, essayait de tenir un petit garçon – qui semblait avoir deux ou trois ans – qui hurlait si fort qu’il devenait violet, se débattant contre ses bras et cambrant le dos. Le père, Marcus, avait la tête entre les mains.
Deux infirmières se tenaient à proximité, l’air impuissantes. Elles avaient tout essayé : médicaments, distractions, différentes salles. Rien n’y faisait.
Le petit garçon avait un bandage au bras à l’endroit où avait été posée une perfusion. Sa blouse d’hôpital était tordue à force de se débattre. Son visage était rouge et baigné de larmes.
Dale se tenait dans l’embrasure de la porte, ce grand motard barbu en gilet de cuir, chauve à cause de la chimio, une perfusion visible dans son bras. Il avait l’air d’un mort réchauffé, mais son regard était doux.
« Madame », dit doucement Dale. « Je sais que j’ai l’air effrayant. Mais j’ai élevé quatre enfants et aidé onze petits-enfants. Me laisseriez-vous essayer ? »
Jessica regarda cet inconnu, ce motard malade et effrayant, et quelque chose dans son visage la fit hocher la tête.
Elle était trop épuisée pour s’en soucier davantage. Son fils avait été hospitalisé deux jours auparavant pour une grave infection respiratoire.
L’environnement hospitalier, les traitements, la peur, tout cela l’avait complètement dépassé.
Il n’avait pas vraiment dormi depuis trois jours, il s’était juste évanoui d’épuisement avant de se réveiller en hurlant à nouveau.
« Il s’appelle Emmett », dit Jessica d’une voix brisée. « Il a deux ans et demi. Cet endroit lui fait peur. Les médecins. Tout. Et je ne peux plus… Je ne peux plus l’aider. »
Dale s’approcha lentement, laissant Emmett le voir. Le garçon criait toujours, mais ses yeux suivaient la nouvelle personne. Dale s’agenouilla – ses genoux protestant – pour se mettre à sa hauteur.
« Salut, petit bonhomme », dit Dale d’une voix basse et rauque. « Tu passes une très mauvaise journée, hein ? »
Emmett cria plus fort, tendant la main vers sa mère.
« Je comprends », continua Dale, sans essayer de le toucher pour l’instant. « Cet endroit est effrayant. Plein d’inconnus qui te taquinent. Des lumières vives. Des machines qui bipent. Ta mère a peur aussi, je parie. Ton père. Tout le monde a peur. Et ça fait beaucoup pour un petit gars. »
Quelque chose dans la voix de Dale – le grondement sourd, le calme – fit s’arrêter Emmett une seconde. Il pleurait toujours, mais il écoutait.
« Moi aussi, j’ai peur », dit Dale en toute honnêteté. « Je suis vraiment malade. C’est pour ça que je suis ici pour prendre des médicaments. Ça me rend dégoûtant. Mais tu sais ce qui m’aide ? Mes frères. Ils s’assoient avec moi. Ils me tiennent la main. Ils me font me sentir moins seul. Tu crois que je pourrais m’asseoir avec toi ? Te faire sentir moins seul ? »
Emmett regarda sa mère, puis de nouveau Dale. Il gémissait toujours, mais ses cris avaient cessé.
Dale tendit lentement la main, non pas pour saisir Emmett, mais simplement pour la lui offrir. « Tu n’es pas obligé de venir à moi. Mais si tu veux, j’ai des bras puissants. Et je te promets que je ne te ferai aucun mal. »
Pendant un long moment, rien ne se passa. Puis Emmett, épuisé et désespéré, tendit une petite main vers Dale.
Dale l’a pris avec douceur. « Voilà. Tu t’en sors vraiment bien, mon pote. »
Lentement, prudemment, Dale s’assit sur la chaise et ouvrit les bras. À la surprise générale, Emmett quitta les genoux de sa mère pour se jeter dans les bras du motard. Il pleurait encore, toujours effrayé, mais quelque chose chez Dale lui procurait un sentiment de sécurité.
Dale cala Emmett contre sa poitrine, l’oreille du petit sur son cœur. Puis il se mit à faire quelque chose d’étrange : un léger grondement de poitrine. Pas vraiment un bourdonnement, plutôt comme un moteur de moto au ralenti. Une vibration régulière et profonde.
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