Alors que Marcus et Tyler montaient sur le tapis, l’atmosphère du gymnase changea. Les élèves se pressaient autour d’eux, sentant la tempête se préparer. Tyler fit craquer ses articulations avec un sourire suffisant, tandis que Marcus s’inclinait respectueusement, comme le voulait la tradition. « Combat ! » lança l’entraîneur.
Tyler chargea imprudemment, lançant des coups chaotiques et sans forme. Marcus esquiva avec aisance, ses mouvements précis, calculés et disciplinés. D’un blocage rapide et d’un coup de pied parfaitement placé dans les côtes, il fit trébucher Tyler en arrière. Des halètements et des murmures de surprise parcoururent la foule.
Malgré l’excitation grandissante qui l’entourait, Marcus gardait son calme. À chaque fois que Tyler se lançait, Marcus le contre-attaquait avec fluidité et maîtrise – jamais agressif, jamais ostentatoire, juste efficace. Chaque coup était précis, atterrissant avec intention, sans colère. À la fin du round, Tyler était trempé de sueur et essoufflé, tandis que Marcus restait calme et posé, à peine fatigué.
L’entraîneur siffla la fin du match. Il fit un signe de tête à Marcus.
« C’est comme ça », dit-il. « Technique. Contrôle. Respect. »
La salle de sport bourdonnait d’énergie. L’assurance habituelle de Tyler avait disparu, remplacée par un silence stupéfait. Il avait été humilié, et tout le monde l’avait vu. Marcus descendit du tapis – sans sourire narquois, sans regard fier. Il ne cherchait pas à prouver qu’il était meilleur, juste qu’il ne se laisserait pas faire.
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