Par une fraîche soirée d’octobre, le centre-ville de Chicago scintillait au crépuscule. Chez Marlowe’s, le joyau étoilé Michelin de la ville, situé au bord de l’eau, Richard Evans dînait seul. Homme d’envergure et de silence, il était connu dans le milieu immobilier pour ses transactions impitoyables et son sang-froid à toute épreuve. Ses cheveux poivre et sel étaient parfaitement coiffés, sa Rolex scintillait sous la lampe de table, et son faux-filet, maturé à point, attendait sa première bouchée.
Des murmures le suivaient dans chaque pièce. L’admiration se mêlait à la prudence. Il avait bâti des empires, mais rares étaient ceux qui voyaient au-delà de son apparence de granit.
Puis une voix brisa le rythme tranquille de la soirée.
« Monsieur, puis-je manger avec vous ? »
Evans leva les yeux. Une jeune fille, pieds nus, âgée de onze ans à peine, se tenait à sa table. Ses cheveux emmêlés encadraient son visage couvert de poussière, et son regard exprimait une solitude évidente. Le maître d’hôtel s’apprêtait à intervenir, mais Evans leva la main.
