Ils ont trouvé Britney à la station Greyhound du centre-ville, essayant de monter dans un bus pour Tijuana avec une fausse carte d’identité et mille cinq cents dollars en liquide. J’ai assisté à son interrogatoire à travers la vitre sans tain. Elle était différente de la femme en pleurs et pleine de remords que Derek avait décrite. Elle était froide, calculatrice et totalement dépourvue de remords.
« C’était sa faute », avait-elle dit d’une voix ferme malgré les menottes. « Il me devait cet argent. J’ai sacrifié mes plus belles années pour lui. Il a détruit mon avenir financier. »
« Alors vous avez détruit sa vie ? » avait demandé le détective Miller.
« Ça n’aurait pas dû se passer comme ça », avait-elle dit, les mots jaillissant d’elle. « J’avais juste besoin qu’il comprenne. »
« Et ton fils ? » avait insisté Miller. « As-tu pensé à lui ? »
C’était la seule question qui la fit craquer. Son visage se décomposa et, pour la première fois, je perçus une lueur d’émotion sincère et humaine. « Tyler n’était pas censé être là », avait-elle murmuré. « Si j’avais su qu’il était là, je n’aurais jamais… » Elle n’arrivait pas à terminer sa phrase.
« Il s’est caché dans le placard de sa chambre pendant six jours, Britney », avait dit Miller d’une voix basse et glaciale. « Six jours, à survivre grâce aux crackers et à l’eau du lavabo de la salle de bain, en attendant que le père que tu as assassiné vienne le chercher. »
Elle s’est alors effondrée, sanglotant dans ses mains menottées. Mais la voir pleurer ne m’a pas apporté la satisfaction espérée. C’était juste un sentiment creux, vide, inutile. Marcus était toujours parti. Tyler était toujours traumatisé. Et notre famille était toujours brisée.
Le procès fut une formalité. Les preuves étaient accablantes : les aveux de Derek, le témoignage déchirant de Tyler, le motif de l’assurance. Britney fut condamnée à la prison à vie sans possibilité de libération conditionnelle. Derek écopa de vingt-cinq ans.
Six mois se sont écoulés depuis. Tyler et moi avons trouvé notre nouveau rythme. J’ai vendu ma vieille maison et utilisé l’argent de l’assurance – celui-là même qui avait coûté la vie à Marcus – pour en acheter une nouvelle, dans une nouvelle ville, près de sa nouvelle école et de son nouveau thérapeute. Petit à petit, jour après jour, il guérit. Les cauchemars sont moins fréquents. Il rit plus souvent.
Ce matin, j’étais au garage pour lui apprendre à changer l’huile de mon vieux pick-up. Ses petites mains tachées de graisse serraient la clé tandis que je le guidais, comme je l’avais appris à Marcus trente ans plus tôt.
la suite dans la page suivante
