Pendant une semaine, mon fils n’a pas répondu au téléphone. J’ai appelé son travail, mais il n’était pas venu. J’ai appelé sa voisine, mais elle ne l’avait pas vu, ni mon petit-fils de 9 ans, de la semaine. Finalement, j’ai fait trois heures de route jusqu’à chez lui. Les journaux étaient empilés sur le porche. La porte d’entrée était déverrouillée. Et le silence intérieur était terrifiant. J’ai fouillé chaque pièce, les appelant par leur nom, jusqu’à ce que j’entende un léger grattement provenant du placard de mon petit-fils…

Je me déplaçais méthodiquement dans la maison, mes vieux instincts reprenant le dessus. La cuisine : la vaisselle dans l’évier, une casserole sur le feu avec du café brûlé au fond. Son bureau : des papiers éparpillés, la chaise de bureau repoussée comme si quelqu’un s’était levé précipitamment.

« Marcus ! Ton père est là ! » ai-je crié, la voix tremblante tandis que je montais les escaliers, les jambes plus lourdes à chaque pas.

Sa chambre était vide, le lit défait, les vêtements par terre. Pas vraiment le Marcus ordonné et soigné que je connaissais. Mon cœur battait la chamade en approchant de la chambre de mon petit-fils.

« Tyler ? Grand-père t’a apporté ces magazines automobiles que tu aimes. »

J’ai poussé la porte. La pièce semblait vide, abandonnée, les jouets éparpillés sur le sol, comme d’habitude. J’allais me détourner, submergée par le désespoir, quand je l’ai entendu. Un léger grattement, comme un petit objet qui frottait contre du bois. Je me suis figée, tous mes nerfs en alerte, à l’écoute. Le voilà à nouveau, un son faible et rythmé venant du placard.

« Tyler ? Tu es là, mon pote ? »

Un léger tapotement me répondit. Délibéré. ​​Terrifié. Il y avait quelqu’un dans ce placard.

Mes mains tremblaient en ouvrant la porte du placard. Et là, derrière les vêtements suspendus, recroquevillé dans un coin du fond, dans l’obscurité, se trouvait mon petit-fils. Il était à peine conscient, son petit corps émacié, ses lèvres gercées et ensanglantées. Il serrait contre sa poitrine une petite voiture rouge comme si c’était le dernier point d’ancrage de son monde.

Ses yeux, enfoncés et sombres, s’ouvrirent brusquement. Et quand il me vit, un sourire subtil, déchirant, traversa son visage.

« Grand-père », sa voix était un murmure sec, à peine audible.

« Tyler. Oh mon Dieu, Tyler. Tout va bien, fiston. Tu es en sécurité maintenant. »

Je m’agenouillai, mes vieux genoux hurlant de protestation, et lui touchai doucement le front. Il brûlait, gravement déshydraté. Je voyais les preuves de sa survie autour de lui : une brique de jus vide, quelques crackers éparpillés, à moitié mangés. Mon brillant et débrouillard garçon avait rationné le peu de nourriture qu’il avait.

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