« Dis donc, fiston, c’est ton père », dis-je d’un ton décontracté. « Je prenais juste des nouvelles. Appelle-moi dès que tu en as l’occasion. »
Le travail dans le bâtiment était imprévisible ; je le savais depuis mon époque de mécanicien. Urgences matinales, pannes de matériel, mille et une choses pouvaient mal tourner. Mais Marcus rappelait toujours, généralement dans l’heure. Le soir même, alors que je faisais la vaisselle, toujours rien. J’ai réessayé. Directement sur la messagerie vocale.
« Marcus, c’est encore papa », dis-je, incapable de dissimuler mon inquiétude cette fois. « Je veux juste m’assurer que tout va bien entre toi et Tyler. Je commence à m’inquiéter. »
Mercredi, le silence assourdissant se prolongea. J’ai appelé à 6 h 30, pensant le joindre avant son départ au travail. Rien. J’avais l’estomac noué, cette même sensation de déchirement que j’éprouvais autrefois lorsque le moteur d’un client émettait un bruit annonçant des ennuis coûteux et catastrophiques à l’horizon.
Jeudi, mon inquiétude s’est transformée en véritable peur. J’ai appelé son entreprise de construction et parlé à son patron, Bill Henderson. « Shane ? » Bill semblait surpris. « Marcus n’est pas venu lundi. Il a cru qu’il avait la grippe. Tu sais comme il est fiable d’habitude. »
Lundi. Il n’était pas allé travailler depuis lundi. Et voilà, jeudi. Le nœud dans mon estomac s’est transformé en un poing de glace.
Vendredi matin, mes mains tremblaient en composant le numéro de Dorothy Hayes, la gentille voisine de Marcus, une ancienne institutrice à la retraite qui surveillait toujours la rue. Sa voix était prudente, hésitante, comme si elle redoutait cette conversation. « Oh, Shane », dit-elle à voix basse. « J’ai vu des lumières allumées dans la maison dimanche soir, mais je n’ai pas vu son camion bouger de la semaine. Je n’ai pas vu le petit Tyler jouer dans le jardin non plus. »
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