Je l’ai lu deux fois. Lily a dû voir mon visage changer. « Elle ne veut pas de moi là-bas », a-t-elle dit, non pas comme une question, mais comme une affirmation.
« C’est un mariage pour les plus de 18 ans », ai-je répondu, la voix calme mais les mains tremblantes.
Elle resta silencieuse un instant, puis demanda : « Est-ce parce que je suis adoptée ? »
Cette question a fait vibrer quelque chose au plus profond de moi. Elle ne l’a pas posée avec des larmes ou de la colère, juste d’un ton monocorde et fatigué, comme si elle le soupçonnait depuis longtemps. « Non, absolument pas », ai-je répondu, mais je savais exactement ce qu’elle voulait dire.
Ce n’était pas la première fois que Lily se sentait marginalisée. Cela se manifestait de manière subtile, comme lorsque ma mère appelait Lily « la fille de Charlotte » au lieu de son prénom, ou lorsque Brittany disait « ta fille », comme si Lily était la fille d’un voisin qui la suivait, et non sa nièce.
J’espérais que ce n’était pas intentionnel, qu’avec un peu de sourire et de patience, ils finiraient par céder. Mais les signes s’accumulaient. La fois où elle avait proposé son aide en cuisine lors d’un dîner de famille et où personne ne l’avait saluée. La fois de Pâques où chaque petit-enfant avait reçu un panier personnalisé, sauf Lily ; le sien portait simplement l’inscription « Joyeux Printemps » en caractères génériques.
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