« Mon père travaille au Pentagone. »
Dès que Malik Johnson, dix ans, eut prononcé ces mots, un fou rire éclata dans la classe de CM2 de l’école élémentaire Jefferson. Mme Karen Whitmore, son enseignante, cessa d’écrire au tableau et se tourna vers lui, les sourcils froncés de doute.
« Malik », dit-elle lentement, « souviens-toi, nous partageons tous la vérité ici. Inventer des choses n’est pas respectueux. »
Des rires se sont répandus dans la salle. Jason Miller, le clown de la classe, a souri et a crié : « Ouais, c’est vrai ! Et mon père est le président ! » Les rires se sont intensifiés.
Le visage de Malik s’échauffa. Il ne mentait pas. Pourtant, tous les regards braqués sur lui étaient moqueurs. Son ami Aiden lui lança un regard de pitié, mais ne dit rien.
« Allez », murmura Emily Carter, « ta mère travaille à l’épicerie. Si ton père travaillait au Pentagone, tu ne vivrais pas là où tu vis. »
Les mots la blessèrent. Mme Whitmore soupira et retourna à son cours. « Bon, la classe, on continue. Qui veut partager la parole ? »
Malik baissa la tête et gribouillait doucement sur son carnet. Intérieurement, il bouillonnait de douleur. Il n’avait pas cherché à se vanter. Il disait simplement la vérité. Son père était bel et bien analyste de la défense au Pentagone. Mais personne ne pouvait voir au-delà de sa couleur de peau, de son quartier ou de ses vêtements.
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