Ethan n’avait que trois ans.
Il ne comprenait pas la mort, mais il savait que quelque chose avait changé. Il s’est accroché à moi comme à une bouée de sauvetage, ses petits doigts s’emmêlant dans mon pull, ses joues humides et rougies par la confusion. Chaque soir, je le serrais contre moi et lui racontais des histoires sur sa mère, lui rappelant à quel point elle l’aimait.
Je pensais qu’avec le temps, nous allions guérir ensemble.
Mais je ne savais pas qu’un autre chagrin d’amour était en route, un chagrin que je n’aurais jamais pu imaginer.
Quelques semaines seulement après l’enterrement d’Anna, je restais encore chez elle, essayant de maintenir la vie stable pour Ethan. Ses jouets étaient toujours dans leur panier, là où elle les avait laissés, et la faible odeur du savon à la lavande d’Anna flottait dans la salle de bain.
Puis, un samedi matin, quelqu’un a frappé à la porte.
J’ai ouvert et j’ai trouvé Mark, mon gendre, debout sous le porche, la petite valise d’Ethan à ses pieds. Il avait l’air amaigri et agité, ses yeux se posaient rapidement sur mon épaule, comme s’il ne supportait pas de me regarder trop longtemps. Il n’a pas demandé à entrer.
« Je ne peux pas faire ça, Margaret », a-t-il dit. Sa voix était monocorde, comme s’il avait répété ses mots. « Je suis encore jeune. Je veux vivre ma vie. Prends Ethan. Tu t’en sortiras. »
Je l’ai regardé fixement, la gorge sèche. « Mark… il a trois ans. »
Il a haussé les épaules, sans le moindre remords. « J’ai rencontré quelqu’un. Je déménage. Ce n’est pas la vie que je veux. »
Ma main s’est crispée sur le cadre de la porte. « Tu es sérieux ? Tu es son père. »
Il n’a pas répondu. Il s’est retourné, a descendu les marches, est monté dans sa voiture et est parti sans un mot. Pas d’étreinte. Pas d’au revoir. Il est juste parti.
J’ai regardé Ethan, qui n’avait même pas réalisé ce qui venait de se passer. Il était occupé à traîner un lapin en peluche usé à travers le porche, en fredonnant un petit air.
Je l’ai pris dans mes bras, déposant un baiser sur son front. « Il n’y a plus que toi et moi maintenant, mon bébé », lui ai-je murmuré.
Et à partir de ce moment-là, c’était vraiment le cas.
Nous sommes restés dans la maison d’Anna. Elle était petite, avec deux chambres, un sol en linoléum dans la cuisine et un jardin qui avait toujours besoin d’être entretenu. Mais elle était remplie de souvenirs et, d’une certaine manière, j’avais l’impression qu’Anna était toujours là, dans les murs et dans les rires qui résonnaient dans la chambre d’Ethan.
L’argent était rare. Je prenais des gardes de nuit pour nettoyer des cabinets médicaux et, le week-end, je travaillais tô
t le matin à la boulangerie de Mme Sutton, en centre-ville. Je rentrais à la maison avec les pieds endoloris et les cheveux pleins de farine, mais les rires d’Ethan en valaient la peine.
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