La relation que j’entretenais avec ma grand-mère était un mélange de frustration et d’affection discrète. Chaque année, pour mon anniversaire, elle avait une étrange tradition : elle ne me tendait qu’une seule vieille carte postale . À l’époque, j’étais adolescente, et recevoir un cadeau aussi simple et bon marché était une déception. Je fronçais souvent les sourcils et levais les yeux au ciel devant ce geste, ne comprenant pas la véritable valeur de ce qu’elle me donnait.
À son décès, j’avais 17 ans . La vie a filé à toute vitesse. J’ai grandi, je suis allé à l’université, je me suis marié, puis j’ai divorcé. Vingt ans plus tard, à 37 ans , je suis retourné dans la maison de mon enfance. En fouillant dans mes vieux objets, je suis tombé sur un petit bocal. À l’intérieur se trouvaient dix-sept feuilles de papier familières : ses dix-sept cartes postales .
J’ai commencé à les regarder, une par une. J’en ai retourné une, et une étrange sensation m’a envahi. Je me suis figé . À cet instant, une révélation m’a frappé : ces cartes postales ridicules étaient en fait des indices .
Le message dans les réflexions
Chaque carte contenait un petit mot manuscrit de sa part, un petit message que j’avais toujours pris pour ses « sottises de grand-mère ». C’étaient des phrases énigmatiques et poétiques, comme : « Toutes les portes ne sont pas verrouillées juste parce qu’elles grincent » et « On ne trouve jamais la vérité là où tout le monde est d’accord. » Je pensais qu’elle était juste étrangement philosophe. Mais maintenant, en les voyant toutes ensemble, je comprenais que je regardais quelque chose de bien plus profond.
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