Si je pouvais le refaire
Est-ce que je lui aurais dit ?
Je me pose souvent cette question.
C’est facile de dire oui aujourd’hui, avec le recul du temps et de la perte. Mais à l’époque, j’avais peur. Je me persuadais qu’il valait mieux ne pas compliquer les choses. Que l’amour suffisait.
Mais l’amour construit sur le silence finit par s’effondrer.
Une relation sans confiance devient une performance.
Et même lorsque personne ne le dit à voix haute, la douleur trouve le moyen de s’infiltrer à travers les fissures.
La dernière leçon qu’il m’a laissée
Ce que Sam m’a appris – silencieusement, dans la mort – c’est que les vérités non dites ne disparaissent pas . Elles résonnent. Elles altèrent le cours de nos vies. Elles s’enveniment là où l’amour a vécu.
Et plus ils restent cachés, plus il devient difficile de réparer ce qui a été brisé.
Il n’était peut-être pas le père biologique de notre fils, mais il était son père.
Il s’est présenté. Il a travaillé dur. Il a essayé. Et, à sa manière, il a fait son deuil.
Mais… pas avec moi.
La boîte qu’il a laissée derrière lui
J’ai finalement ouvert la petite boîte que sa femme avait apportée.
À l’intérieur se trouvaient quelques dessins d’enfance de notre fils, soigneusement pliés et jaunis par le temps.
En dessous se trouvait une photo de Sam et de notre fils en train de pêcher par un matin brumeux, tous deux riant.
Et derrière cela, une lettre.
« Je te pardonne. J’aurais aimé te le dire plus tôt. Mais tu dois l’entendre maintenant. Je n’ai jamais cessé de l’aimer. Ni toi. Je n’ai juste pas su gérer à la fois l’amour et le mensonge. »
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