De la plante à la librairie
Avec une partie de l’argent, j’ai ouvert une petite librairie. J’ai peint les murs d’une couleur chaude, préparé un café horrible (et finalement un meilleur café) et rempli les étagères de livres donnés. Je l’ai appelée Marigold & Vine , d’après la plante et le surnom que Grand-mère m’avait donné quand j’étais petite et têtue.
J’ai glissé ses lignes manuscrites dans des livres au hasard : « Continue. » « N’abandonne pas aujourd’hui. » « Les meilleures histoires se construisent lentement. »
Les gens les ont trouvés, sont revenus en larmes, en rires ou avec une gratitude discrète. Des inconnus sont devenus des habitués. Un enseignant à la retraite a lancé une lecture à voix haute hebdomadaire. Des adolescents ont couvert le tapis de gribouillages poétiques. Les clients ont commencé à qualifier la boutique de « magique ».
Je connaissais la vérité : c’était la magie de grand-mère.
Un visiteur qui se souvenait
Un après-midi, un homme d’une soixantaine d’années est entré et s’est figé en voyant la plante près de la caisse.
« C’est une rareté », murmura-t-il. « Difficile à garder en vie, à moins de l’aimer vraiment. Elle s’appelait Clara ? »
J’ai eu le souffle coupé. « Oui. »
Ses yeux s’adoucirent. « Elle m’a sauvé la vie, une fois. J’avais dix-sept ans et je n’avais nulle part où aller. Elle m’a laissé dormir par terre, m’a donné de la soupe, m’a dit de lire des livres comme des repas. Elle m’a dit que tout irait bien. »
De la poche de son manteau, il sortit un mince carnet qu’elle lui avait offert des décennies plus tôt. À l’intérieur, des pages remplies de noms et de petites attentions : Sharon — m’avait préparé un sandwich. Tomas — avait ri de ma mauvaise blague. Clara — m’avait vue.
Il me l’a mis dans les mains et est parti, après avoir enfin délivré son message.
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