Un appartement secret
Une lettre contenait un indice particulier : le minuscule appartement qu’elle avait loué à vingt ans. Elle y décrivait des rideaux de dentelle, des poussières dorées au soleil et une planche de parquet mal fixée sous la fenêtre de la chambre. « S’il est toujours là, il est à toi », avait-elle écrit.
J’y suis allé. Le bâtiment était encore debout, usé mais résistant. Le propriétaire m’a laissé entrer. Mes doigts ont soulevé la planche déformée, et effectivement, une autre caisse attendait en dessous.
À l’intérieur : une liasse de billets, nouée d’un ruban délavé, de quoi me libérer de mes dettes et me permettre de rêver à nouveau. En dessous, une photo en noir et blanc de ma grand-mère à vingt ans, tenant une petite plante – la même que celle qui trône aujourd’hui sur le rebord de ma fenêtre.
J’ai ri à travers mes larmes jusqu’à en avoir mal aux côtes. Elle m’avait donné plus que de l’argent. Elle m’avait donné une carte pour comprendre qui elle était et, par conséquent, qui j’étais destiné à devenir.
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