Sept ans de colonisation
Nous étions ensemble depuis sept ans. Mariés depuis quatre. Au fil du temps, l’affection s’était émoussée, les sourires étaient devenus polis, et il rentrait de plus en plus tard, sentant une eau de Cologne que je ne connaissais pas.
Et moi, bêtement et loyalement, j’ai blâmé tout le monde sauf lui.
Le stress au travail. La routine. Peut-être même moi-même.
Mais la dentelle sur mon oreiller n’était pas un accident.
C’était un défi.
Enquêtes silencieuses
À partir de ce moment-là, je n’ai plus rien dit.
J’ai regardé.
Les mots de passe ont changé. Son téléphone ne quittait plus sa poche. Il s’est soudain mis à faire du sport, et encore plus à passer de longues soirées à « aider ses amis ».
Alors j’ai commencé à recueillir la vérité.
De petits détails, comme des miettes.
Dates. Reçus. Habitudes.
Je ne l’ai pas confronté. Pas encore. Je n’étais pas prête à accepter des excuses. Je voulais des preuves irréfutables.
Puis un soir, il a dit qu’il allait chez Milo pour « aider à monter une télévision ».
Mais Milo — le pauvre Milo — venait de publier des photos baignées de soleil de Santorin.
Alors j’ai suivi. Discrètement. Trois voitures derrière.
Il s’est garé dans un complexe d’appartements générique, a sonné à l’entrée et a disparu derrière un lampadaire au deuxième étage.
Je n’ai pas frappé.
Je n’en avais pas besoin.
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