Une nuit, je me suis réveillé à cause du bruit de pleurs doux dans le grenier.
Je me suis approché et j’ai ouvert la porte de la pièce qui était fermée à clé depuis que j’avais emménagé.
Dans la faible lumière jaune, j’ai remarqué de vieilles photos placardées partout sur le mur : des photos d’Ethan de l’enfance à l’âge adulte – la plupart du temps seul ou avec sa mère.
Sur la table, il y avait un journal.
La première page disait :
Après l’accident, il n’y avait que toi et moi. Ton père est mort, mais on a accusé ta mère.
« À partir de ce moment-là, j’ai juré que je ne laisserais plus jamais personne t’emmener. »
J’ai frissonné.
La page suivante contenait des mots griffonnés, effacés et répétés :
« Elle ne peut pas l’emmener. Personne ne le peut. »
Et en bas, il y avait ma photo de mariage – mon visage déchiré en lambeaux.
J’ai apporté le journal à Ethan pour qu’il le voie.
Il resta silencieux un long moment, puis dit :
Quand j’avais 10 ans, mon père est mort dans un incendie. La police soupçonnait ma mère d’en être la cause, mais les preuves manquaient.
Elle a perdu toute foi et à partir de ce moment-là, elle m’a gardé à ses côtés.
Tous ceux qui s’approchaient de moi – amis, petites amies – disparaissaient.
Je me suis étouffé.
« Crois-tu que ta mère cache quelque chose ? »
Il hocha la tête :
« J’ai toujours pensé que… la mort de mon père n’était pas un accident. »
Un soir, j’ai pris la décision de la confronter.
Alors qu’Ethan sortait, je cherchais Margaret dans le bureau.
« Tu n’as plus besoin de le contrôler », dis-je, la voix tremblante.
« Tu l’as sauvé du monde, mais tu l’as aussi maintenu dans la peur. »
« Tu ne comprends pas. Le monde m’a tout pris. Je n’ai gardé que ce qui restait ! »
« Mais tu tues ton fils », répondis-je.
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