Les draps étaient froissés, l’odeur du parfum était forte et sur la table de nuit se trouvait une vieille photo : une photo d’Ethan à huit ans, assis sur les genoux de sa mère, son père debout derrière lui mais avec la moitié du visage coupé.
J’ai pris la photo. Au dos, il y avait une note manuscrite :
« Nous n’avons besoin de personne d’autre. »
Juste à ce moment-là, Margaret apparut dans l’embrasure de la porte, son sourire doux mais ses yeux froids :
« Bonjour, ma chérie. As-tu bien dormi sur le canapé ? »
J’ai souri maladroitement, mais mon cœur battait fort.
À la lumière du matin, elle n’avait pas l’air ivre du tout – complètement sobre, presque… en regardant ma réaction
Au cours des jours suivants, j’ai progressivement réalisé que quelque chose n’allait pas.
Margaret était toujours aux côtés de son fils, partout et tout le temps.
Pendant que je préparais le petit-déjeuner, elle le goûta en premier. Alors que je touchais la main de mon mari, elle m’interrompit a
vec une excuse absurde.
Tous les soirs, elle frappait à notre porte, sous prétexte de « nous dire bonsoir ».
Cependant, ses yeux n’étaient pas sur moi – ils étaient sur Ethan, avec un regard à la fois doux et puissant.
« Mon fils a toujours eu besoin de moi », dit-elle un jour alors que nous étions seuls.
« Il est fragile. N’essaie pas de changer ça. »
J’ai réalisé : ce n’était pas de l’amour maternel normal.
Mais c’était de la possessivité déguisée en amour, et Ethan – le mari que j’aimais – était retenu par cela.
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