Je lui ai tendu Kelly, la regardant tenir sa fille dans ses bras pour la première fois sans crainte. Kelly cligna des yeux, calme, curieuse, comme si elle savait.
« Elle est parfaite », murmura Rachel. « Je passerai le reste de ma vie à me rattraper de cette journée. »
« Ce ne sera pas facile », dis-je.
« Je m’en fiche », répondit-elle. « Tu veux bien m’aider ? »
« Toujours », ai-je dit. « C’est ce que font les sœurs. »
Dans les mois qui ont suivi, Rachel a reconstruit sa vie. Elle a trouvé un petit appartement à proximité. Elle a commencé une thérapie. Elle s’est investie pleinement dans sa maternité. Kelly a grandi vite : souriante et rampante tôt, elle illuminait chaque pièce. Mes garçons l’adoraient. Elle était entourée de frères, de cousins, de protecteurs.
En regardant Rachel aujourd’hui, on ne devinerait jamais ce qui a failli se passer. Elle est douce, patiente, féroce. Elle fredonne des berceuses tout en tressant les boucles de Kelly. Elle pleure à chaque anniversaire et murmure : « Je n’arrive pas à croire que j’ai failli rater ça. »
Un après-midi, alors que Kelly poursuivait ses cousins dans le jardin, Rachel s’est appuyée contre moi et m’a dit : « Avant, je pensais que je voulais un fils pour perpétuer un nom. Maintenant, je sais : c’est elle qui portera mon cœur. »
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