La femme au manteau usé
J’étais en train de ranger mes légumes quand je l’ai aperçue près du parking : une femme mince, assise tranquillement contre le mur, serrant un vieux sac. Son manteau était effiloché, ses chaussures usées, mais son regard – clair, doux et d’une tristesse insupportable – m’a figé.
Sans réfléchir, je me suis approché et lui ai tendu un sandwich et une bouteille d’eau. Elle les a pris d’une main tremblante et a murmuré « Merci » sans lever les yeux.
Cette nuit-là, je ne pouvais m’empêcher de penser à elle. Quelque chose dans ces yeux – humbles mais emplis de dignité – m’empêchait de trouver le repos.
Quelques jours plus tard, je l’ai revue, cette fois assise près du vieux bureau de poste. La neige recouvrait ses épaules comme du givre sur du verre. Je me suis assis à côté d’elle et nous avons discuté.
Elle s’appelait Hannah . Elle vivait dans la rue depuis des années, déambulant de ville en ville, vivant de générosité et de miettes. Elle parlait doucement, presque sur un ton d’excuse, comme si son existence même avait besoin d’une permission.
Et avant de pouvoir m’arrêter, j’ai prononcé les mots qui allaient changer nos deux vies.
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