Toujours,
Charles.
Il plia la lettre, la posa sur sa table de nuit et s’allongea.
Il ne s’est jamais réveillé.
La crise cardiaque
Le lendemain matin, Rose reçut l’appel. Charles avait été victime d’une crise cardiaque massive. Il était vivant, mais inconscient.
Elle s’est rendue à l’hôpital en silence, son esprit s’emballant avec tout ce qu’elle n’avait pas dit, tout ce qu’elle avait abandonné.
À la maison, alors qu’elle rassemblait quelques affaires, elle aperçut l’enveloppe sur la table de nuit. Son nom – Rose – était écrit de sa main tremblante.
Elle l’ouvrit. Quand elle eut fini de lire, elle sanglotait.
Chaque mot la transperçait comme la lumière du soleil à travers le brouillard. Ce qu’elle avait pris pour du contrôle était en réalité de l’amour dans sa forme la plus discrète. Chaque lumière tamisée, chaque repas commandé, chaque veste drapée sur ses épaules – tout cela n’était que sollicitude, et non contrainte.
Il n’essayait pas de la posséder, mais de la protéger.
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