Pendant ce temps, mon fils n’arrêtait pas de demander quand on pourrait avoir son vrai gâteau d’anniversaire. Je lui ai promis qu’on ferait quelque chose de spécial, juste tous les deux. Ce week-end-là, on est allés dans une petite boulangerie du centre-ville, on a choisi le plus gros gâteau au chocolat qu’ils avaient et on a fêté ça dans notre cuisine avec des chapeaux de fête et des banderoles que j’avais moi-même confectionnés. C’était simple, mais ça l’a tellement fait plaisir.
En le regardant rire, le visage couvert de glaçage, j’ai réalisé depuis combien de temps je laissais le drame de ma famille dicter mon bonheur.
Quelques jours plus tard, maman est arrivée sans prévenir. Elle s’est assise à ma table et est allée droit au but. « Le restaurant dit que si on ne paie pas avant vendredi, ils annuleront. Ton père est furieux. Rachel est dévastée. S’il te plaît, Jason, tu es le seul à pouvoir arrêter ça. »
J’ai demandé à Rachel ce qu’elle avait dit à propos de l’anniversaire de mon fils. Elle a hésité, puis a dit : « Elle se sent mal. »
« Ce n’est pas suffisant », lui ai-je dit. « Si Rachel veut mon aide, elle peut venir me voir, me regarder dans les yeux et s’excuser, pas seulement auprès de moi, mais aussi auprès de mon fils. »
Maman n’aimait pas ça. Elle disait que je posais des conditions à l’amour familial. Je suis resté ferme. « L’amour est réciproque », ai-je dit. « Et pour l’instant, tout ce que je vois, c’est que tout le monde s’attend à ce que je fasse des sacrifices pendant que Rachel obtient ce qu’elle veut. »
Maman est partie, l’air déçue. Moins d’une heure plus tard, j’ai reçu un texto de Rachel : « Arrête de vouloir tout contrôler. Ce n’est pas ma faute si ton enfant ne supporte pas une petite déception. Tu paies la salle ou tu ne paies pas, mais arrête de faire de cette histoire une affaire personnelle. »
J’ai regardé ce message pendant un long moment, puis j’en ai fait une capture d’écran et je l’ai envoyée à maman et papa avec une seule phrase : « Voilà ce que pense votre fille « dévastée ».
Maman n’a pas répondu. Papa a envoyé un simple texto : « On se parle plus tard. »
Je savais ce que cela signifiait : une nouvelle confrontation allait arriver. Et j’en avais assez de reculer.
Deux jours après le texto de Rachel, en rentrant du travail, j’ai trouvé une enveloppe collée à ma porte d’entrée – sans nom, sans adresse de retour, juste mon prénom écrit de la main de maman. À l’intérieur : une courte lettre et un relevé bancaire. La lettre indiquait que, comme j’avais « refusé de soutenir la famille dans cette période difficile », ils avaient retiré les économies qu’ils avaient mises de côté pour mon fils et les avaient utilisées pour payer le solde du mariage de Rachel. Le relevé indiquait le retrait : des dizaines de milliers de dollars. Disparus.
En bas, maman avait écrit : « Nous espérons que tu viendras quand même au mariage et que tu laisseras cette laideur derrière nous. »
Je me tenais au comptoir, les mains tremblantes. Dans le salon, mon fils regardait des dessins animés, inconscient que l’argent destiné à son avenir venait d’être détourné vers une fête à laquelle il n’était même pas invité pour se réjouir. J’ai appelé papa. Il a décroché à la deuxième sonnerie, impatient. Oui, il avait donné son accord. « Ce n’est pas seulement le mariage de Rachel, Jason. C’est un événement familial. Ton fils en profitera aussi, car il participera à un événement heureux. »
J’ai failli rire. Je lui ai dit que mon fils voyait à peine Rachel. La voix de papa s’est durcie. « C’est précisément à cause de cette attitude qu’on ne t’a pas parlé des économies plus tôt. Tu les garderais en réserve et tu ferais tout tourner autour de ton fils, alors que c’est censé nous concerner tous. »
Après avoir raccroché, mon téléphone a vibré : une photo de Rachel en robe de mariée, avec la légende : « Merci d’avoir enfin accepté. Je savais que tu finirais par faire ce qu’il fallait. » Je n’ai pas pu répondre. Je me suis assise sur le lit de mon fils et je l’ai regardé construire une tour en Lego. « Papa », a-t-il dit sans lever les yeux, « quand je serai grand, je veux faire des gâteaux pour que personne ne les jette. » Quelque chose m’a serré la poitrine.
Je n’ai pas dormi cette nuit-là. Le lendemain, au travail, j’ai menti quand mon patron m’a demandé si j’allais bien. L’après-midi, le groupe de discussion familial était rempli de photos de fiançailles et d’émojis cœur. J’ai quitté la discussion en silence. Maman m’a envoyé un texto : « Pourquoi fais-tu ça ? Tu rends les choses plus difficiles que nécessaire. » Je n’ai pas répondu.
Les appels se sont multipliés – maman, papa, ma tante, même grand-mère – chacun avec le même sermon : la famille, c’est tout ; sois plus sage ; Rachel est sensible. Je les ai tous laissés tomber sur leur messagerie. Un week-end plus tard, au parc, j’ai vu maman et Rachel sur un banc avec un café. Rachel a souri assez fort pour que je l’entende : « Oh, regarde qui est enfin sorti de sa tanière. » Comme je ne mordais pas, elle a crié : « Souris plus. Tu auras l’air malheureux sur les photos de mariage. » J’ai plutôt emmené mon fils manger une glace.
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