J’ai pris ma retraite à soixante-dix ans, acheté un gâteau et suis rentré chez moi pour fêter ça en famille. J’ai trouvé mes valises sur le porche et la porte d’entrée verrouillée. Il y avait vraiment quelque chose qui clochait.
J’ai travaillé dans cette clinique pendant trente-huit ans. Les visages ont changé, la direction est passée et repartie. Même le nom de l’hôpital a changé une ou deux fois. Mais je suis resté.
Non pas parce que j’y étais obligé. Parce que si ce n’est pas moi, qui le serait ?
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À la maison, j’avais mon équipe : mon fils Thomas, sa femme Delia et mes deux petits-enfants, Ben et Lora. Nous vivions tous sous le même toit. Mon toit.
Mais je ne l’ai jamais traité comme une faveur.
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