J’ai fait deux tasses de thé, comme d’habitude.
Mais James n’était plus assis sur la chaise en bois du porche.
Il était allongé dans la chambre, sa respiration devenait de plus en plus faible.
Je lui ai tenu la main, en disant à travers mes larmes :
« Ne pars pas, James. Je n’ai pas encore fini de préparer le thé d’aujourd’hui. »
Il sourit en me tenant fermement la main :
« J’ai réussi. Je sens la cannelle… Ça suffit, Sarah. »
Puis il ferma doucement les yeux, le sourire toujours sur ses lèvres.
Un an après le décès de James, je vivais toujours dans cette vieille maison.
Chaque matin d’automne, je préparais encore deux tasses de thé, en plaçant l’une devant la chaise vide.
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