« Vous la verrez au tribunal », dis-je.
Je les ai regardés s’éloigner, l’emmenant vers tout ce qu’il méritait. Je me tenais seul sur la pelouse tandis que le soleil se levait, la rue tranquille retrouvant son calme. C’était enfin terminé.
Les marches du palais de justice semblaient plus raides que dans mes souvenirs. Six semaines s’étaient écoulées. Six semaines de réunions, de rapports, et Christine trouvait le courage de raconter son histoire encore et encore. Aujourd’hui, c’était le procès.
Elle s’est dirigée vers la barre des témoins, la tête haute. Elle a tout raconté au tribunal, d’une voix calme mais claire. Les photos de ses blessures ont été présentées au jury. Une femme s’est couverte la bouche. Diane, bénéficiant de l’immunité, a confirmé à contrecœur avoir été témoin de l’agression. Les preuves étaient accablantes.
Le juge a déclaré Titus coupable de violences conjugales. Il a été condamné à deux ans de probation, à une ordonnance de protection, à des séances obligatoires de gestion de la colère et à une lourde amende. Le marteau est tombé et j’ai vu ma fille pleurer, non pas des larmes de douleur, mais de soulagement.
Ce fut le début. Le divorce fut prononcé trois mois plus tard. Christine récupéra la maison, la garde principale et sa vie. Elle retira son alliance de son doigt et la laissa sur la commode du cabinet de son avocat sans un regard en arrière.
Aujourd’hui, exactement un an et un jour après qu’elle a frappé à ma porte, nous pique-niquons à Lincoln Park. Elle étend la couverture sur l’herbe, les mains fermes et confiantes. Son regard hanté a disparu, remplacé par une étincelle de joie sincère. Ses enfants, Alex et Lily, courent avec un ballon de foot, leurs rires emplissant l’air estival.
« Tu peux croire que ça fait un an ? » demande-t-elle en me tendant un sandwich. « Il y a un an, je n’imaginais pas me sentir à nouveau en sécurité, et encore moins heureuse. Mais nous y voilà. »
Elle me dit qu’elle a eu une promotion au travail. Les enfants s’épanouissent grâce à la thérapie. Titus les voit deux fois par mois dans un centre de réadaptation. Elle ne le déteste pas, dit-elle. Elle n’éprouve aucun sentiment pour lui. C’est juste quelqu’un qu’elle a connu.
« Il y a autre chose », dit-elle avec un petit sourire timide. « J’ai rencontré quelqu’un. Il s’appelle David. Il enseigne l’histoire à l’école. Il est gentil, patient et bienveillant avec les enfants. » Elle me dit que lorsqu’elle lui a raconté son histoire, il ne l’a pas prise en pitié. Il l’a juste écoutée et lui a dit : « Tu es incroyablement courageuse. »
Nous restons assis dans un silence confortable, à regarder les enfants jouer, les bateaux glisser sur le lac. Alors que le soleil commence à se coucher, Christine pose sa tête sur mon épaule. « Merci, papa », dit-elle. « De m’avoir crue, de m’avoir protégée, de m’avoir montré ce qu’est la force. »
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