La dernière fois, c’était il y a un an. Il faisait une chaleur torride. On s’est rencontrés à Montrose Beach. Elle portait des lunettes de soleil trop grandes et tremblait en sortant son téléphone. Elle avait engagé un détective privé. Elle m’a montré les photos : Titus avec une autre femme – Diane Rossi, apprendrait-elle plus tard –, la main dans le bas de ses reins, tous deux quittant un hôtel. « Je ne suis pas folle, hein ? » avait-elle pleuré. Je lui avais promis qu’elle ne l’était pas. J’avais proposé d’utiliser mes propres contacts, pour tout savoir. « Non », avait-elle supplié. « Il a trouvé l’accusation du détective privé. » Il a hurlé pendant trois heures. « S’il découvre que je t’ai montré ça… s’il te plaît, papa. Promets-moi de ne pas enquêter. » Et, comme un idiot, j’avais promis.
Assis dans mon bureau à 4 h 45 du matin, je regardais les photos que je venais de prendre de son visage meurtri. C’était le fond qu’elle avait dû atteindre. La promesse que je lui avais faite un an plus tôt était caduque. Une nouvelle promesse, celle que je m’étais faite en enfilant cet uniforme, avait pris sa place.
J’ai décroché le téléphone et composé le numéro de mon ancien partenaire, Mike Donnelly. Il était toujours actif, toujours impliqué dans les violences conjugales. Il a répondu à la quatrième sonnerie, la voix haletante de sommeil.
« Mike, c’est Grover Sims. »
Il y eut un silence, puis : « Grover ? Quelle heure est-il ? »
« Je sais qu’il est tôt. J’ai besoin de votre aide. De l’aide officielle. »
Sa voix s’est brusquement aigrie. « Qu’est-ce qui ne va pas ? »
« Ma fille. Son mari l’a agressée ce soir. Elle est là avec moi. »
« Mon Dieu. Elle va bien ? »
la suite dans la page suivante
