Son œil gauche était gonflé et fermé, d’un violet-noir grotesque qui s’étendait de son sourcil à sa pommette. Du sang séché collait au coin de sa lèvre fendue. Des traces de doigts sombres et distinctes encerclaient sa gorge comme un horrible collier. Je pouvais les compter. Cinq. L’épaule de sa robe était déchirée, exposant la bretelle de son soutien-gorge.
« Papa », murmura-t-elle, puis elle s’effondra dans mes bras.
Je titubai en arrière, l’enlaçant tandis qu’elle sanglotait contre ma poitrine. Elle sentait mauvais. Pas son parfum de vanille habituel, mais quelque chose de plus prononcé. La peur a une odeur, et j’avais appris à la reconnaître depuis des décennies.
« Mon mari m’a frappée », dit-elle d’une voix rauque et brisée. « À cause de sa maîtresse. »
Ces mots ont embrasé quelque chose au plus profond de ma poitrine, un feu glacial que je n’avais plus ressenti depuis que j’avais rendu mon badge. Le sang a bourdonné dans mes oreilles. Ma vision s’est rétrécie. Toutes les affaires de violence conjugale sur lesquelles j’avais travaillé, toutes les épouses blessées que j’avais interviewées, me sont revenues en mémoire. Mais ce n’était pas une affaire comme les autres. C’était Christine.
Je la guidai vers la cuisine. Elle pouvait à peine marcher. Je l’installai confortablement sur une chaise près de la vieille table en bois et la regardai sous la lumière vive du plafond. Chaque bleu, chaque marque témoignait de ce que cet homme, Titus, avait fait à ma fille.
« Ne bouge pas », dis-je d’une voix assurée par des années d’entraînement. Je pris de la glace au congélateur, l’enveloppai dans un torchon et la pressai doucement contre son œil gonflé. Elle tressaillit, son œil valide levé vers moi, empli d’un mélange de honte, de douleur et de défaite. Je sortis mon téléphone de la poche de ma robe et allumai l’appareil photo, le flash éclairant la cuisine sombre comme un éclair.
« Que fais-tu ? » demanda-t-elle.
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