ssif, tout en muscles et cicatrices – le genre de chien qu’on évite en traversant la rue. Le refuge l’avait déclaré « inadoptable ». Trop fort. Trop imprévisible. Trop intimidant. Mais j’ai vu autre chose.
Lorsqu’un membre du personnel éleva la voix, Tank tressaillit, se colla au sol et détourna le regard. Et lorsque ma fille Leila jeta un coup d’œil à travers les barreaux du chenil, il n’aboya ni ne gronda. Il resta simplement assis, silencieux et immobile, comme s’il attendait sa décision.
Nous l’avons ramené à la maison six mois après le divorce. J’apprenais encore à gérer notre petit monde. Leila avait cinq ans, pleine de questions auxquelles je ne pouvais répondre et de peurs que je ne pouvais apaiser.
Elle n’avait pas fermé l’œil d’une seule nuit depuis le départ de son père. Des cauchemars. Des crises de larmes. Le genre de sanglots qui vous rendent impuissant. Les thérapeutes ont essayé. J’ai essayé. Rien n’y faisait.
Puis, un soir, je l’ai trouvée recroquevillée à côté de Tank sur le canapé. Son corps était affalé comme un vieil ours, sa petite main posée sur sa patte.
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