C’était un soir brumeux de 1992 lorsque la vie de David Miller a perdu tout sens. Il rentrait de son service de nuit à l’aciérie de Pittsburgh, s’attendant à retrouver le même chaos silencieux que la vie de famille : des jouets éparpillés sur le sol, l’odeur du talc, le ronronnement du vieux réfrigérateur. Au lieu de cela, la maison était silencieuse.
Aucune note. Aucun signe. Juste le vide.
À l’étage, la chambre d’enfant brillait de la douce lumière d’une veilleuse. Deux berceaux identiques se dressaient côte à côte, chacun portant une petite fille enveloppée dans des couvertures cousues main. Une berceuse jouait dans la petite boîte à musique posée sur la commode – la même que Laura, sa femme, remontait chaque soir avant de se coucher.
Mais Laura elle-même avait disparu. Complètement disparue.
La nuit où elle a disparu
David a fouillé tous les endroits possibles : hôpitaux, gares routières, aéroports, et même les refuges à proximité. Il a appelé ses amis, ses parents, tous ceux qui auraient pu avoir de ses nouvelles. Mais Laura avait disparu comme une ombre au lever du soleil : aucune trace, aucun indice.
Pendant des semaines, il a laissé la lumière du porche allumée, espérant qu’elle franchirait la porte. Pendant des mois, il a laissé des messages sur son vieux répondeur, mais personne ne l’a jamais rappelée.
« Je pensais que quelqu’un l’avait enlevée », a-t-il confié à un journaliste des années plus tard. « Puis j’ai pensé qu’elle avait peut-être fugué. Mais au fond de moi, j’attendais son retour. »
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