Le ciel de l’après-midi sur la province de Quezon était chargé d’une pluie battante, de ces pluies qui transforment les chemins de terre en rivières de boue. Courbée sous le poids des années et d’un sac en tissu délavé, Dolores , soixante-dix ans, avançait avec une détermination tranquille.
Dans son sac se trouvaient ses papiers médicaux, une poignée de pesos et le fragile espoir que son fils unique, Ramón , l’aiderait à payer une opération cardiaque qui lui sauverait la vie.
Son médecin l’avait prévenue que le temps pressait. L’opération coûterait bien plus cher que ce qu’elle pourrait économiser avec sa maigre pension de veuve. N’ayant personne d’autre vers qui se tourner, Dolores décida d’aller rendre visite à son fils à Quezon City, un homme qu’elle avait élevé avec des nuits blanches, des mains usées et un amour inépuisable.
Elle croyait que peu importe jusqu’où la vie l’avait mené, un fils ne tournerait jamais le dos à la mère qui lui avait tout donné.
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