Pendant cinquante ans, Rose et Charles Bennett avaient bâti une vie qui ressemblait à de la dévotion. Ils avaient élevé deux enfants, traversé les récessions et les maladies, et emplissaient leur maison de Portland de rires, de photos de famille et du léger parfum du tabac à pipe de Charles. Pour quiconque les observait, ils incarnaient l’amour durable – constant, inébranlable.
Mais à l’intérieur de Rose, quelque chose avait commencé à changer.
À soixante-quinze ans, un matin, devant son miroir, elle vit une inconnue. Tous ses choix – où vivre, quoi cuisiner, comment passer ses week-ends – avaient été influencés par quelqu’un d’autre. Elle avait été une épouse, une mère, une aide-soignante. Mais qui était-elle maintenant ?
« J’ai l’impression d’avoir vécu toute ma vie pour tout le monde sauf pour moi », a-t-elle avoué à sa sœur autour d’un thé. « Et maintenant que c’est presque fini, je ne sais même plus qui je suis. »
Sa sœur lui serra la main. « Il n’est jamais trop tard pour se trouver. »
Cette phrase a allumé une étincelle. Et l’étincelle s’est transformée en feu.
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