Mon ex-belle-fille était dans le coma après un prétendu accident. Pendant que mon fils et sa famille chuchotaient qu’il fallait la débrancher pour la laisser partir « paisiblement », je suis restée à ses côtés, lui tenant la main. Puis, ses doigts ont tressailli, tapant le code Morse que je lui avais appris : « PASUNACCIDENT ». La pièce s’est figée lorsque la vérité a commencé à faire surface.
Le bip continu des appareils médicaux emplissait la chambre d’hôpital – un rythme constant qui s’était estompé dans le silence environnant. Anna Reynolds, trente-quatre ans seulement, gisait immobile et pâle dans son lit, le corps meurtri par ce que tout le monde prenait pour un tragique accident de la route. Des tubes et des fils la reliaient à des machines qui respiraient pour elle, la nourrissaient et la maintenaient suspendue dans cet état fragile.
Un peu plus tôt, la salle d’attente était bondée de membres de la famille, parlant à voix basse de « la laisser partir ». Mon fils, Mark – l’ex-mari d’Anna – se tenait là avec sa nouvelle épouse, leurs voix basses mais suffisamment claires : « Elle ne voudrait pas vivre comme ça. » Le poids de leur décision pesait sur ma poitrine comme un boulet. Mais je ne pouvais pas m’éloigner – pas encore. Alors je suis resté assis à son chevet, lui tenant la main, repensant aux nuits passées à taper du morse sur la table de la cuisine pour le plaisir.
J’ai murmuré : « Anna, c’est moi, Margaret. Je suis là. »
J’ai doucement frotté ses jointures froides en cercles. Puis, quelque chose s’est produit – un léger tressaillement. J’ai failli y croire. Mais il est revenu – subtil, précis.
Appuyez, appuyez. Pause. Appuyez.
Mon cœur a bondi. Je connaissais ce rythme. Le code Morse.
Je me penchai et serrai sa main plus fort tandis que le motif revenait — lentement mais sans équivoque :
PAS UN ACCIDENT.
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