Eleanor West vivait une vie tranquille dans une petite maison en briques sur Maple Grove Lane, à seulement deux pâtés de maisons du parc où elle emmenait son défunt mari se promener.
À 82 ans, ses journées étaient principalement consacrées à l’entretien de son jardin, au tricot et à ses émissions de cuisine préférées. Autrefois, elle était la femme la plus dynamique du quartier : elle préparait des biscuits pour ses voisins, organisait des collectes de charité et faisait du bénévolat à la bibliothèque locale. Mais avec le temps, les appels téléphoniques se sont raréfiés, les lettres ont cessé d’arriver et les visites se sont raréfiées.
Aujourd’hui c’était l’anniversaire d’Eleanor.
Elle se leva tôt, comme toujours, les articulations raides mais l’esprit plein d’espoir. Elle enfila un doux cardigan lavande, brossa ses boucles argentées et disposa sa plus belle porcelaine sur la table à manger, au cas où. Chaque année, elle espérait que quelqu’un se souviendrait. Une nièce, une amie, une ancienne élève. N’importe qui.
Mais lorsque l’horloge sonna trois heures de l’après-midi, le seul bruit fut le tic-tac de la vieille horloge de grand-père et le bruissement du vent dehors.
« Peu importe », murmura Eleanor en se versant une tasse de thé. « J’ai encore mes souvenirs. »
Au moment où elle prenait une gorgée, la sonnette retentit.
Surprise, elle se leva lentement et se dirigea vers la porte, sa main tremblant légèrement alors qu’elle tournait la poignée.
Un jeune coursier se tenait sur le pas de sa porte. Il était à peine sorti de l’adolescence, vêtu d’une veste verte, une boîte de livraison à la main.
« Une livraison pour Eleanor West ? » demanda-t-il poliment.
« C’est moi », dit-elle, confuse.
Il lui tendit la boîte avec un petit signe de tête. « Joyeux anniversaire, madame. » Sur ce, il retourna à sa camionnette et s’éloigna.
Elle ferma la porte, la boîte froide et mystérieuse dans ses mains. La déposant sur le comptoir de la cuisine, elle souleva délicatement le couvercle.
