Pendant trois ans d’affilée, chaque dimanche midi, la maison Peterson est devenue le cœur de la tradition familiale. Invariablement, huit personnes se présentaient à la porte – les parents de mon mari, ses frères et sœurs, leurs enfants – affamés, bavards et impatients.
C’était un rituel auquel tout le monde s’attendait. Le bruit des chaussures à la porte, le bourdonnement des voix emplissant le salon et les rires résonnant dans les couloirs.
Mais derrière le rire et la chaleur, quelque chose d’autre mijotait tranquillement.
Car pendant que tout le monde savourait ses repas et discutait, c’était moi qui hachais, faisais sauter, dressais les assiettes et nettoyais. Chaque dimanche, je jouais le rôle d’hôtesse, de cuisinière et de plongeuse – et pourtant, d’une certaine manière, je me sentais invisible.
Le point de rupture
Au début, je me disais que ça allait. C’est comme ça dans les familles, non ? Mais petit à petit, le poids de tout cela a commencé à m’épuiser. Mes dimanches ont cessé d’être des jours de joie. Ils sont devenus des marathons de travail non rémunéré.
Un soir, épuisée et pleine de ressentiment, j’ai dit la vérité à mon mari.
« Je ne peux pas continuer comme ça. J’en ai marre. »
Sa réponse a fait l’effet d’une gifle.
« Ils nous ont trouvé la maison. C’est ça, tes remerciements ? »
Comme si mon temps, mon travail, mon épuisement même étaient une dette que je devais pour un cadeau que je n’ai jamais demandé.
C’est à ce moment-là que quelque chose a changé en moi.
la suite dans la page suivante
